是死士，下次就是大军。”
“那你为什么不调正规军？”
“因为我要让这些人知道，他们能保护自己。”雪斋抬头看天，“等他们敢拿刀对着敌人而不发抖，才算真正成了兵。”
千代不再说话。
营地火势渐弱，几堆篝火开始冒白烟。风从北边吹来，带着焦味和血腥气。雪斋站着没动，影子投在一堆竹枪上。
有个孩子跑过来，手里拿着断掉的木棍，学大人那样举枪。守营士兵看了眼，没拦。
雪斋忽然弯腰，从尸堆里翻出一只鞋。鞋底厚实，钉着铁钉，不是农民穿的。他翻开内衬，有一小块布条，写着数字和方向：北偏东十五度，三日程。
他捏紧布条，放进怀里。
千代注意到他的动作，“什么意思？”
雪斋没回答。他看向那片还在练习突刺的年轻人。那个曾折枪的男人正教别人怎么稳住枪尖，声音沙哑但清晰。
火堆噼啪响了一下，溅出几点火星。
雪斋望着渗血的虎口，沉默片刻。
那个男人忽然停下，转向高台，举起竹枪喊：“思乡队——在！”
其他人陆续响应。
“思乡队——在！”
声音不算齐，但比昨晚有力。
雪斋没回应，也没动。他的右手慢慢推开了刀镡，刀身露出一寸寒光。
远处山林的火把突然熄灭了。