发的袋子里翻出来的；甚至还有一小块烧焦的锅底残留，被他用纸包着，贴在角落。
每一样东西，都被他赋予意义。而所有意义，都在指向同一个夜晚。
雨声持续不断。
他忽然停下笔，盯着拼图中央的空白处，眉头越皱越紧。
“苏晚。”他叫我的名字，很轻，却带着一种不容回避的认真，“如果有一天，我想起来了……你会不会躲开？”
我坐在沙发上，手指掐进膝盖的布料里。
我没有回答。
他也没再问。
只是低下头，继续用铅笔在纸上描摹那道斜斜的雨线。笔尖沙沙作响，像时间在一点点爬回来。
屋里的灯依旧昏黄，照着他低垂的侧脸，也照着那本摊开的速写本。拼图还没完成，但某些轮廓，已经开始清晰。
我看着他，一句话也说不出。
而他手中的笔，仍在纸上缓缓移动。
铅笔尖忽然断了。