而就在这片充满艰辛劳作场景的不远处，一个坐在垃圾堆旁的小小身影，猛地攫住了林墨的目光。
那是一个看起来七八岁的小女孩，穿着一条洗得发白、明显不合身的旧裙子。
她赤着脚，手里握着一根细小的木棍，正无比专注地在沙地上划拉着。
林墨悄悄将镜头推近，看清了她在写什么——是几个歪歪扭扭的印地语字母，以及一个画得有些变形的太阳。
她的眼神，在周围一片灰败的背景下，显得异常明亮和专注，仿佛手中的木棍是她的笔，脚下的沙地是她唯一的画布。
而就在这片充满艰辛劳作场景的不远处，一个坐在垃圾堆旁的小小身影，猛地攫住了林墨的目光。
那是一个看起来七八岁的小女孩，穿着一条洗得发白、明显不合身的旧裙子。
她赤着脚，手里握着一根细小的木棍，正无比专注地在沙地上划拉着。
林墨悄悄将镜头推近，看清了她在写什么——是几个歪歪扭扭的印地语字母，以及一个画得有些变形的太阳。
她的眼神，在周围一片灰败的背景下，显得异常明亮和专注，仿佛手中的木棍是她的笔，脚下的沙地是她唯一的画布。